PROGRAMMA READING NEL CORTILE DEL CASTELLO ESTENSE DOMENICA 19 MAGGIO 2013

ORE 17.30

LETTURE DI ROBERTA MARRELLI AUTRICE DEL LIBRO “L’ODORE DEI TIGLI DI MAGGIO”

ACCOMPAGNAMENTO MUSICALE : STEFANIA BINDINI (SAXOFONO) AMBRA BIANCHI (FLAUTO)

DANZA: IRENE ESTHER PEREZ GARCIA DELLA SCUOLA JAZZ STUDIO DANCE DIRETTA DA SILVIA BOTTONI

PRELUDIO MUSICALE (2 minuti musica che espime sensazione di ATTESA)

PRIMA LETTURA: QUATTRO E ZERO QUATTRO tempo di lettura 4min.39sec.

Erano le quattro e zero quattro di domenica venti maggio quando un boato mai udito prima di allora mi strappò dal mio sonno.

Era un rombo denso e largo che arrivava da lontano.

Mi alzai dal letto di scatto.

Corsi in sala, quasi certa che qualcosa, stesse per schiantarsi dritto contro alla finestra della mia camera da letto.

Iniziai a urlare domandando cosa fosse.

In una frazione di secondo quel rumore si fece sempre più forte, minaccioso e vicino.

Feci appena in tempo a pensare che un aereo stesse precipitando vicino, troppo vicino al mio palazzo.

Poi la mia mente si annebbiò rifiutandosi di accettare e di dare un nome a quella verità.

Le pareti della stanza presero a flettere come argilla, spingendo in avanti i mobili e scaraventando a terra tutti gli oggetti contenuti in essi.

Il boato continuava intercalato da colpi rumorosissimi che ora parevano salire dritti dalle fondamenta del palazzo.

Anche il pavimento iniziò a ondulare come se un enorme serpente stesse strisciando intrappolato al suo interno.

Gli allarmi delle case e delle banche presero a suonare sovrapponendosi le une alle altre in un unico insopportabile stridulo grido.

Continuai a urlare e a chiedere cosa fosse, negando l’evidenza di quella cosa troppo grande da sopportare.

Lo specchio appeso alla parete si sollevò dai supporti, mosso da una mano invisibile e cadde a terra bucando il pavimento di legno e rompendosi in mille schegge.

Il tavolo di cristallo posto al centro della sala iniziò a muoversi da destra a sinistra, da sinistra a destra come fosse una barchetta di carta adagiata su un mare gonfio di onde in balia di una tempesta.

Oltre la porta finestra del balcone scorsi il palazzo di fonte.

Dondolava terribilmente. Inspiegabilmente.

Come se le dita di un gigante impazzito lo avessero afferrato e lo stessero scuotendo noncuranti del suo fragile contenuto.

Ruggero uscì dalla sua stanza.

Faceva fatica a stare in piedi.

Solo allora mi accorsi che io stessa continuavo a urtare contro ai muri, contro alle porte, contro agli spigoli di quei mobili che avanzavano lugubri al centro delle stanze.

Continuai ad urlare e a domandare cosa fosse.

Ruggero allargò le braccia nel tentativo di appigliarsi a qualcosa.

Poi riuscì a fissarmi negli occhi per un istante.

«Il terremoto. - disse - Adesso andiamo giù…Adesso andiamo giù…»

Il suono di quelle parole arrivò dritta al mio cervello come una stilettata.

Non avevo mai visto quella espressione consapevole e rassegnata sul suo volto.

Ed io non ero pronta.

Non ero ancora pronta.

Mi diressi nella camera di Francesco delirando, scavalcando vetri e urtando contro ogni cosa mi si parasse di fronte.

Francesco pareva dormire.

Riuscii ad avvicinarmi al suo volto e mi accorsi che aveva gli occhi spalancati fissi contro all’armadio che ormai era avanzato fino ai piedi del letto svuotato di tutto il suo contenuto.

Agguantai mio figlio per un braccio e lo costrinsi ad alzarsi.

Poi mi fermai. E anche il mio cuore si fermò.

Non potevo fare nulla.

Non potevo portarlo in nessun posto.

Non lo potevo salvare.

Potevo solo aspettare che finisse.

La sensazione di impotenza che provai in quell’istante fece più male della violenza subita. E da quel momento in poi divenni un'altra persona.

Erano le quattro e zero quattro quando il mostro si svegliò.

Ero un'altra persona prima di conoscere il delirante avanzare dei suoi passi, e il vile ruggito che emette prima di attaccare.

Alle spalle.

Con codardia.

Ero un'altra persona prima di conoscere l’assordante rumore di quei colpi sferzati con una rabbia ingiusta e inaspettata alla quale nessuno era preparato.

Ero un'altra persona prima di conoscere la violenza di quei sussulti.

Lo scricchiolio stridulo dei muri.

Il cigolante procedere di quelle cose statiche, pesanti e inamovibili divenute in un istante come flaccidi burattini tra le mani di un folle.

Nessuno mi aveva pugnalato in quel modo prima di allora. Non nella mia casa.

Non nel mio rifugio.

Solo lì ero sempre stata invincibile.

Con quelle mie poche certezze che dovevano aiutarmi ad accettare il peggio della vita.

Ero un'altra persona prima che arrivasse il mostro e mi portasse via tutto, prendendomi a calci e dimostrandomi la mia impotenza.

Prima che, in venti interminabili secondi, violentasse la mia vita, lacerasse la mia mente, posasse una tenebra sulla mia anima, rendendomi schiava di un nuovo male che, come una profonda ulcera, da quel giorno in poi, iniziò a ruminare sul mio cuore.

In silenzio.

INTERVENTO MUSICALE (3 MINUTI MUSICA CHE ESPRIME SENSAZIONE DI PAURA)+ DANZATRICE

SECONDA LETTURA: COME SE NULLA FOSSE ACCADUTO tempo di lettura 2min.

Erano le sette della mattina quando rientrammo in casa. Fuori ormai era giorno. Un giorno insopportabile.

Le persone rimaste all’esterno erano poche ed era giunto il momento che ognuno di noi facesse i conti con il proprio destino. Con la propria solitudine.

Iniziai a sistemare tutto quanto era caduto, partendo dalla sala per poi passare alla cucina, al bagno, alla mia camera da letto.

Raccolsi i quadri, i libri, le cornici con le fotografie, i soprammobili e, sistemai tutto ciò che era rimasto intatto esattamente dove si trovava prima del passaggio di quel mostro. Con precisione maniacale. Con rabbia.

Poi preparai un grosso sacco e vi gettai gli oggetti irreparabilmente rotti e anche quelli appena danneggiati. Per non vederli più.

Aprii tutte le finestre e il balcone. Poi spazzai per terra e lavai tutti i pavimenti.

Non doveva rimanere neppure la più piccola traccia di quel passaggio, né nella mia casa né nella mia memoria.

Non appena ebbi finito di sistemare, svegliai Francesco e Ruggero, preparai la colazione, e mi sedetti al tavolo con loro come se nulla fosse accaduto.

Sarei voluta rimanere rinchiusa nella mia casa per sempre. Ad insabbiare il ricordo di quella violenza.

Ad ascoltare musica ad alto volume, per dimenticare l’eco di quel boato.

A disinfettare di nascosto quelle ferite che continuavano a bruciare protette da garze imbevute d’ipocrisia.

Sapevo che non appena fossi uscita allo scoperto sarei stata costretta a guardare negli occhi la mia città e tutte quelle persone, contagiate dallo stesso male.

Ed avevo paura.

Avevo paura di scorgere un raggio di sole intrufolarsi illecito tra le fessure di muri strappati.

Avevo paura di annusare l’aria e di accorgermi che l’odore della polvere si mescolava beffardo al dolce profumo dei tigli.

Avevo paura di udire il suono di un pianto sostituirsi al melodioso richiamo delle campane che non avrebbero suonato in quella domenica triste.

Non ero pronta ad affrontare quella realtà, e forse non lo sarei stata mai.

INTERVENTO MUSICALE (3 MINUTI MUSICA CHE ESPIME TUMULTO DI SENTIMENTI)+ DANZATRICE

TERZA LETTURA :LA NOSTRA EREDITA' tempo di lettura 3min.20sec.

Piansi tanto in quei giorni d’inferno.

Per la mia città ferita e per chi, come Marco, aveva perso tutto. La casa, il lavoro, gli affetti.

Ma piano piano imparai.

Da quel lunedì al lunedì successivo, la mia mente iniziò a comprendere, il mio cuore iniziò a farsi carico di quelle pene e il mio corpo, in qualche modo, riuscì a intingersi di quella serenità, di quella rassegnazione e di quel coraggio da sempre anelati.

In quei giorni passeggiai nella mia città fino a disfarmi. Fino a lasciare i solchi su quei ciottoli tanto amati.

Rimasi ad osservare per ore lo squarcio lugubre e insopportabile alla torretta del Castello.

Pregai di fronte alla statua della Madonna ridotta in mille pezzi sul selciato della chiesa di Santa Maria in Vado.

Osservai con orrore la guglia precipitata su un auto in sosta davanti a Palazzo Pareschi.

I comignoli, i cornicioni e i calcinacci caduti in Piazza Savonarola, in Corso Martiri, in Ercole primo d’Este e in ogni via del centro storico.

Vidi nastri bianchi e rossi circondare abitazioni, musei, chiese.

Vidi palazzi puntellati, muri sfregiati e gente triste.

Gente impaurita che vagava come me in quella città che pareva aver ospitato una crudele e spietata battaglia.

Gente che come me respirava quella puzza di disperazione, quell’odore nauseabondo che rendeva tutti piccoli e sapeva d’impotenza.

Nei giorni successivi andai a trovare Marco a Cento e mi recai anche nei paesi limitrofi.

Quei paesi ancora più colpiti da quel mostro senza volto e senza pietà. E mi accorsi che lì le cose erano andate anche peggio. Lì la gente aveva davvero perso tutto.

Riuscii a sbirciare appena oltre le transenne innalzate a contrassegnare una zona rossa.

Una zona che pareva sotto assedio.

Riuscii a scorgere i volti impauriti di quelle persone che si fissavano negli occhi domandandosi perché.

Mentre stringevano tra le mani un mazzo di chiavi che non avrebbe più potuto aprire nulla.

Mi costrinsi ad osservare il buio.

A ricordare il dolore.

Ad ascoltare il silenzio assordante che sapeva di tutto e di nulla.

Ad avere paura del rumore. Di qualsiasi rumore. Come era accaduto a Leonida.

Non sarebbero serviti taccuini sui quali scrivere ciò che provavo.

Né macchine fotografiche sulle quali imprimere quelle immagini.

Tutto quel dolore era già scritto sulla mia pelle. Fotografato nella mia mente. Forgiato all’interno del mio cuore che, seppure stretto in una morsa dolorosa, in quei giorni imparò a pulsare di un battito nuovo.

Lo imparò osservando la dignità scolpita tra le rughe di quegli anziani che continuavano a rimanere con le spalle appoggiate all’uscio delle proprie case.

Lo imparò osservando gli occhi di quelle madri che nascondevano il pianto dietro ad un sorriso giusto da regalare ai propri figli.

Lo imparò osservando il coraggio e la generosità di quegli uomini in tuta rossa e elmetto che avevano invaso la città disposti a dare la propria vita.

Disposti ad esserci proprio in quell’istante in cui, ognuno di noi, si sentiva solo.

In quei giorni, camminando per quelle vie aggredite, offese e mutilate capii che non ero sola e non lo ero mai stata.

L’energia della mia gente era palpabile e pulsava dietro a quelle mura dalle quali nessuno si sarebbe mai separato.

La forza della mia città si respirava nell’aria, era concreta, era reale.

Le mani di chi ne era al comando si erano tese un minuto dopo il passaggio di quel mostro. Senza esitare. Senza risparmiarsi.

Erano tese per aiutare chi era rimasto a terra.

Per ripulire quelle ginocchia sbucciate.

Per ricomporre cocci. Per issare gru. Per puntellare edifici. Per controllare scuole, case, musei.

INTERVENTO MUSICALE (3 MINUTI MUSICA CHE ESPRIME SENSAZIONE SPERANZA)

QUARTA LETTURA: INIZIO tempo di lettura 3min 16sec.

La vita è strana.

A volte vivere rifugiandosi nelle piccole cose, amarle e descriverle con gli occhi e il cuore innamorati non basta.

Non è assoluto.

A volte bisogna provare a morire per capire la vera essenza della vita.

Sapevo da sempre che se non si impara a credere ai piccoli segnali che il mondo ci regala, arriva un giorno in cui essi non ci verranno più offerti in dono.

Sapevo che se non si impara a catturare gli attimi essenziali della nostra esistenza, arriva un giorno in cui essi verranno confusi con le banalità.

Che se non si presta attenzione ai piccoli rumori del mondo, a quei suoni quasi impercettibili che sussurrano delicati e discreti alle nostre orecchie, arriva un epoca in cui essi si mescoleranno a rumori più forti ed allora non si faranno più sentire.

Che se non ci si ferma ad osservare le cose con occhi curiosi e puliti fin dal primo istante in cui le vedi, con il passare del tempo ogni cosa ti sembrerà normale, scontata, anche se in realtà, alcune di esse, non lo sono affatto.

Sapevo che ci sono attimi in cui, se non permetti alle cose di sfiorarti l’anima, esse ti scivolano via per sempre ed allora non sarai mai più in grado di vedere, né tanto meno di descrivere a chicchessia la loro innaturale magia.

Ma fino a quel giorno non avevo ancora scoperto che esiste un piacere ben più grande e ben più speciale.

Il piacere di poter osservare, accettare e riuscire a far rinascere tutto ciò che qualcuno aveva tentato di bruciare.

Avevo provato una gioia diversa e ben più grande in quei giorni.

Nel guardare i piccoli occhi di Antonio riempirsi nuovamente di serenità quando mi aveva salutata con la sua mano tremula ed era entrato nella mia casa di campagna spingendo Mariella all’interno di quel rifugio caldo e sicuro.

Nell’osservare la voglia di riscatto dipinta sul volto di Marco quando in una splendida giornata di sole si era sposato davanti al sagrato della chiesa.

E quando insieme, ridendo, avevamo scritto a caratteri cubitali su quello striscione

“…al mio matrimonio non si balla…”

Era stato un piacere ancor più grande passeggiare per le vie del centro mangiando un gelato insieme a quegli angeli in tuta ed elmetto che ancora non ci avevano abbandonato.

Accorgermi che la mia gente ora osservava la città con i miei stessi occhi attenti e innamorati. Gli occhi di una madre che osserva il suo bambino riprendersi dopo una brutta malattia.

Era stato meraviglioso tornare a fare visita alla Palazzina di Marfisa d’Este, osservare il volto austero di quella donna e prendere appunti dettati dalla sua bocca semiaperta. Quella bocca che ora sapevo benissimo cosa volesse dirmi.

Era stato bello tornare a casa, sulla mia terrazza, per rivedere di tanto in tanto qualche piccione coraggioso appoggiarsi alla ringhiera.

Per cogliere i segnali di Leonida e prenderlo in braccio per fargli coraggio.

Per permettere a Francesco di affrontare con serenità la prima grande prova della sua vita.

Per ricambiare Ruggero che con tacita indulgenza mi aveva sempre capita e aiutata.

Per scrivere di quella città sulla quale per un istante si era posato uno spesso manto di polvere.

Un manto di polvere grigia e maleodorante sul quale anch’io avevo soffiato forte per far sì che l’aria intrappolata tra quelle mura tornasse a profumare di fiori e di dignità.

Quel mostro mi faceva ancora tanta paura.

Ma ora sapevo che io e Lei, guardandolo in faccia, avevamo vinto.

INTERVENTO MUSICALE (3 MINUTI MUSICA CHE ESPRIME SENSAZIONE VITTORIA)+ DANZATRICE

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2013-05-05T15:19:00